Gosto de contingências. Gosto ainda mais do que achava até há minutos serem contingências. Bom aluno, quando pensei em escrever este texto, resolvi ir ver o significado da coisa ao dicionário. E eis que.

As palavras dizem uma coisa e dizem-nos outra, por vezes. Andamos há tantos anos com elas na cabeça que nos deixamos ir ao engano. Utilizamo-las como queremos e não como devemos. É isso mau? Não sei.

Contingente é fortuito. Ou então uma coisa militar que nunca me interessou. Mas, para mim, era do domínio do constrangimento. (Será que “constranger” é mesmo o que acho que é? Desta vez não vou ver, senão daqui a pouco não tenho crónica.) Pensei durante 37 anos que algo contingente era algo que nos obrigava depois a seguir um caminho pela escolha ou acaso acontecidos. Assim como se depois nos possibilitasse a exaptação que o Stephen Jay Gould cunhou. Não é, afinal. A vida é cheia de coisas contingentes, mas pelos vistos de outras que não as minhas.

Mas gosto das minhas contingências, ainda assim. E não sei se alguma vez ultrapassarei o meu engano. Nem sei – lamento – se já as terei usado com esse meu e errado significado num texto, dando um nó cego em quem sabe bem mais da língua portuguesa do que eu. Escrever é um engano, mas às vezes não havia tanta necessidade disso.

Mas penso: e se criar linguagem e língua. Afinal, isto é um corpo orgânico, como o cancro tenta ser a criação de novos órgãos – mesmo correndo mal. E se tornar contingente o meu significado? Falharei muito, como o cancro falha 99,(9)% das vezes no que parece ser o seu objectivo (dízima infinita periódica, que há sempre uma vez no infinito onde acerta). Mas entretanto obrigarei o nó cego a ser desatado. Ou, quando muito, um leitor a dizer como a minha avó:

– Tu tens cada uma, moço.

Imagino que não com este paternalismo simpático, é certo. Talvez mais com alguma comiseração:

– Este tem cada uma. Ofereçam-lhe um dicionário.

Talvez um dia a minha literatura se entenda, dizia o Sá-Carneiro. Talvez um dia eu me engane com mais sapiência.